Мирка (inkogniton) wrote,
Мирка
inkogniton

Бабочка

Каждый вечер из дома поблизости доносятся звуки саксофона. Протяжные, неторопливые, глубокие и меланхоличные. Напоминающие нынешние погоды. И ничего плохого в этих погодах нет. Они своевременны и по-своему прекрасны. Напоминающие саксофон. От того создаётся впечатление замкнутого круга. Саксофон, как может, оправдывает погоды, погоды же успокаиваются под это звучание. Меланхоличность, кажется, присутствует во всём. Одинокая, невесть откуда взявшаяся бабочка, кружит над лампой, и невыразимо хочется её обогреть. Поместить в тёплый аквариум, поддерживать в нём постоянную температуру. Чтобы не замёрзла. Чтобы не заблудилась в наступившей меланхоличности. Хочется покоя и тишины. Хочется завернуться в разноцветный бархат её крыльев и вместе с ней переждать. Перед глазами всплывает котёл, из которого валит ароматный пар глинтвейна. Глинтвейн интимно побулькивает, заполняя ароматами гвоздики и цитрусовых всё выделенное ему пространство. Он бесстыдно пролезает в каждую щель, и вот и ты сам сидишь, с головы до ног укутанный в агрессивную гвоздику и аккомпанирующий ей апельсин.

Невыразимо прекрасная девушка, рассуждающая о высоких материях, заполняет оставшееся от ароматов глинтвейна место. Короткие, непослушно-кудрявые, иссиня-чёрные волосы. Чёрные джинсы, чёрная рубашка -- тонкие серебряные полоски на рубашке разбавляют этот тёмный образ. Настолько тонкая, что кажется, что таких не бывает вовсе. Она приятно грассирует и от всего этого образа проплывают перед глазами картинки Монмартра и слышатся звуки саксофона. Мисс изящество. Мадам меланхоличность. Я расскажу вам, -- говорит девушка, но ты уже не слушаешь, несмотря на то, что хочешь слушать. Но слова ускользают -- оседают только образы, звуки, запахи. Душным летом ей подошёл бы запах холодных ландышей. При нынешних же погодах, только гвоздика и апельсин. И немного мёда -- чтобы добавить горьковатой сладости. Горчичного. Такого тёмного-тёмного. Самого благородного. Вдумчивого -- отличающегося по настроению и посылу от легкомысленного, почти белоснежного, липового, как забавница флейта от саксофона. Нет, они не соперники -- они союзники, просто понимаешь это не сразу. Бабочка кружит и кружит у лампы и, наверное, она смогла бы объяснить все эти ощущения. Смогла бы облечь их в правильные слова. Да что там наверное -- очевидно, что на её крыльях убористо записано всё то, что кому-нибудь, когда-нибудь, если очень повезёт, удастся написать.
Tags: зарисовки, мимоходом, осень
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 42 comments