мини-торнадо

Я сижу, пью кофе, читаю ленту. И я понимаю, что надо бы что-то сказать. У нас война. Но я не могу сказать. Я не умею говорить об этом - никак: ни захватывающе весело, ни захватывающе грустно, никак. Я не умею переживать публично - никогда не умела и вряд ли научусь. Именно поэтому я ничего не говорю на эту тему. Это совсем не значит, что мне нечего сказать. Это совсем не значит, что у меня нет позиции. Это совсем не значит, что мне не страшно или я не волнуюсь. Это значит только одно - я не умею об этом говорить. Поэтому я молчу. На эту тему молчу. Пытаюсь веселить своими байками - так как, на мой взгляд, это то, чем я могу помочь, хоть немного, в этот кошмарный период. Почитаете байку, посмеетесь. Может и не захохочете, но хотя бы улыбнетесь. Это я умею. Или мне кажется, что я умею. Поэтому, вряд ли, у меня будет хоть что-то о войне, кроме того, что я только что написала.

А ещё я очень люблю говорить о своей работе. Но о ней здесь говорить это значило бы издеваться над вами. А вот занимательные заметки, вполне сойдут. Поэтому сегодня будет ещё одна занимательная заметка, как продолжение ко вчерашнему об Учителе. Она будет больше математическая, нежели литературная, но я постараюсь, чтобы было максимально понятно. Итак.
( Collapse )

Не помню читала или смотрела. Суть в следующем. Жил-был миллионер. Был у него сын лет шестнадцати и молодая жена - лет тридцати. И вот однажды, нашли этого миллионера застреленным в собственном доме. Лежал он в луже собственной крови, в которой был след от подошвы какого-то невероятно дорогого сапога. Сапог незамедлительно нашелся - в том же доме - принадлежал сыну. Сына на допрос - мол, рассказывай, мы всё знаем - как папу убил. И все вокруг с упоением рассказывают какие у сына с отцом отношения отвратительные были. Только одна дама сына защищает - учительница по рисованию.
( Collapse )