Метафоры.
...Есть зарисовки, которые пишутся сами, а потом так пугаешься, что написал что-то такое... и сразу в чулан, сразу прячешься. Ведь непонятно, можно ли это вообще говорить вслух со сцены. Непонятно даже можно ли это говорить вслух самой себе. А потом тихое "спасибо тебе, просто мурашки и я ничего не говорю потому..." и понимаешь, что оно должно жить. А в чулане иногда и так слишком мало места, потому что он забит до предела... И отряхиваешь зарисовку от случайно налипшей на неё нелепой паутины и, несмотря на страх, бросаешься в воду....
... И хочется написать что-то такое гениальное, от которого захватывает дух у самой себя. Я прибегаю к тебе, я кричу получилось. А ты спокойно возражаешь - мол, к чему все эти витиеватости? Откуда все эти метафоры? Они уже когда-то, кем-то были придуманы. И ты говоришь, что твердо знаешь, что я могу лучше. Ты берёшь небольшой реванш за все часы, когда я взахлёб, с горящими глазами, рассказываю тебе о своей работе. Там мне нельзя сказать, что я могу лучше. Там и я не знаю могу ли я лучше. Ты почти поэт. Впрочем, почти не бывает. Ты чувствуешь каждую запятую и радостно сообщаешь о том, что меня не перепутаешь ни с кем. Но к чему эти витиеватости? К чему эти заезженные метафоры? Кто-то совсем другой может ими пользоваться. Ты говоришь, что я могу иначе. И я не понимаю, откуда в тебе эта уверенность, откуда в тебе эта безграничная вера. Я читаю тебе по телефону, ночами, ты слушаешь и я знаю когда ты улыбаешься. И я жду когда ты разнесёшь всё, что я принесла. Ты показываешь мне свои новые скульптуры. Я рассказываю тебе, что я вижу. Странно, но я всегда вижу иначе. И ты радуешься. Ты говоришь, что теперь стало понятно, что именно ты пыталась сказать. Тебе самой стало понятно. И никаких витиеватостей, никаких метафор. В один из дней, когда-нибудь, ты обязательно захлебнёшься. Ты забудешь про метафоры. Ты не будешь говорить о запятых. Впрочем, это уже было, просто радость всегда короче. Я не расстраиваюсь. Ведь я знаю, что ты права...
... И хочется написать что-то такое гениальное, от которого захватывает дух у самой себя. Я прибегаю к тебе, я кричу получилось. А ты спокойно возражаешь - мол, к чему все эти витиеватости? Откуда все эти метафоры? Они уже когда-то, кем-то были придуманы. И ты говоришь, что твердо знаешь, что я могу лучше. Ты берёшь небольшой реванш за все часы, когда я взахлёб, с горящими глазами, рассказываю тебе о своей работе. Там мне нельзя сказать, что я могу лучше. Там и я не знаю могу ли я лучше. Ты почти поэт. Впрочем, почти не бывает. Ты чувствуешь каждую запятую и радостно сообщаешь о том, что меня не перепутаешь ни с кем. Но к чему эти витиеватости? К чему эти заезженные метафоры? Кто-то совсем другой может ими пользоваться. Ты говоришь, что я могу иначе. И я не понимаю, откуда в тебе эта уверенность, откуда в тебе эта безграничная вера. Я читаю тебе по телефону, ночами, ты слушаешь и я знаю когда ты улыбаешься. И я жду когда ты разнесёшь всё, что я принесла. Ты показываешь мне свои новые скульптуры. Я рассказываю тебе, что я вижу. Странно, но я всегда вижу иначе. И ты радуешься. Ты говоришь, что теперь стало понятно, что именно ты пыталась сказать. Тебе самой стало понятно. И никаких витиеватостей, никаких метафор. В один из дней, когда-нибудь, ты обязательно захлебнёшься. Ты забудешь про метафоры. Ты не будешь говорить о запятых. Впрочем, это уже было, просто радость всегда короче. Я не расстраиваюсь. Ведь я знаю, что ты права...